Promesa rota

Yo

que había prometido

a cada uno de los cuatro vientos

no volver a encender una hoguera vikinga

en honor a tu sonrisa

ni a tomar prestado de la luna

los hilos de plata que aparecen el día siete

en su alisada cabellera creciente

yo que había jurado

con la mano temblorosa

sobre la roca tambaleante

que sostiene Atlas desde tiempos ancestrales

que no volvería a decir tu nombre

antes de dormir como si fuera mi plegaria,

pero cada noche a las once

recito una a una con una sonrisa

las siete letras de tu nombre

como si conjuraran el universo que nos envuelve

los mares bañando uno a uno los días de la semana,

las notas musicales montadas en cada color del arcoíris,

las maravillas del mundo que poseen cada enano de Blancanieves

y por si fuera poco besar tus labios

tiene el sabor de cada pecado,

yo que había decidido

quedarme simplemente callado

cogí la botella de vino que dejamos aquella noche

y he terminado la mitad faltante

a grandes sorbos hasta atragantarme,

porque no puedo engañarme yo ni a mi poesía

ni a este pequeño musculo rojo

que de tanto desgarro le falta poco

para pedir jubilación anticipada,

por eso vengo a escribirte estas líneas

descompasadas y extrañas

como el amor que me acompaña,

bien podría jurar cosas en mi contra

y por un milenio ser maldito por infame

por levantar mi mano derecha en forma solemne

mientras con la izquierda muestro mi dedo medio

a esa misma promesa,

porque en fin ya perdí la cabeza

bien podría ganarme el infierno

por buscar una forma

terca y obstinada

de ganarme tus besos.